¿pero por qué?
Porque uno está ahí, preguntándose de donde surge toda esa madurez. Acá registramos lo que es para el panteón o la fosa, acá lo de las flores, acá me aproximo, acá lloramos, acá te saludo, un poco más allá te abrazo. Acá llamo yo, allá llama otro, acá atiendo y vos, atendé más allá, y todo para lo mismo, y todo por el acontecimiento de la muerte.
Y luego, hablan del retoque, de que no se va a ver nada, entonces me pregunto ¿si no se va a notar nada para qué el cosmético?. Las respuestas, variadas y grotescas. Y yo, soportando el rito de la brocha y el estuche, mientras siento que mi egoísmo legítimo se va a la mierda y me figuro un territorio neutro donde tropezarme después de la locura con el finado, pintado o despintado, ya que a esta altura, la tolerancia cede.
Y continuamos, formales, pretendiendo saber que hacer con el que se murió ¿o con nosotros?, que por lo visto, somos, o creemos ser eternos. De cierta manera, sigo sin poder articular la palabra muerte, oralmente, claro.
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Porque uno está ahí, preguntándose de donde surge toda esa madurez. Acá registramos lo que es para el panteón o la fosa, acá lo de las flores, acá me aproximo, acá lloramos, acá te saludo, un poco más allá te abrazo. Acá llamo yo, allá llama otro, acá atiendo y vos, atendé más allá, y todo para lo mismo, y todo por el acontecimiento de la muerte.
Y luego, hablan del retoque, de que no se va a ver nada, entonces me pregunto ¿si no se va a notar nada para qué el cosmético?. Las respuestas, variadas y grotescas. Y yo, soportando el rito de la brocha y el estuche, mientras siento que mi egoísmo legítimo se va a la mierda y me figuro un territorio neutro donde tropezarme después de la locura con el finado, pintado o despintado, ya que a esta altura, la tolerancia cede.
Y continuamos, formales, pretendiendo saber que hacer con el que se murió ¿o con nosotros?, que por lo visto, somos, o creemos ser eternos. De cierta manera, sigo sin poder articular la palabra muerte, oralmente, claro.
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